Томлюсь: за что бы зацепиться
бессонному уму?
Летят минуты, словно птицы,
и падают во тьму.
Она бездонна и зловеща,
ни проблеска луча,
лишь капля чьей-то крови вещей
на острие меча.
Клинком, рукою неумелой
загублены мечты.
И кем-то нежным, в платье белом
разбросаны цветы.
Немало срублено ментально
домысленных химер,
но как грибы растут буквально
химеры новых сфер.
Уж сотню раз упрямый разум
пытался прошибить
глухую стену раз за разом,
разрушить хилый быт.
Но чей-то голос переменно
звенящий, будто медь:
«Что ж, разобьёшь ты ЭТУ стену -
и снова ты в тюрьме!
Прими судьбу по воле Рока,
уйми задор и прыть.
Да не свершится то до срока,
чему и дОлжно быть!»
Открыв глаза, слежу за шторой
бессмысленный рассвет.
В тумане мутном мнится город,
скрывающий ответ.
23 сентября 2019