Стихи придут. Из тишины
и мрака комнаты усталой.
Ведь надо им довольно мало -
вот только сброшу одеяло
и перестану видеть сны.
Стихи придут. Из немоты,
что горло стискивает смело.
Но даже впившись, как омела,
в моё измученное тело,
ей не унять мои мечты.
Стихи придут из крика птиц,
из вьюги или пенья ветра,
из облаков, что мягче фетра,
сквозь сонмы многих километров
из неизведанных криниц.