Из кладовых задумчивых лесов
Ворует август листья понемногу.
Летят, летят к заветному порогу
Испуганные стаи беглецов.
Ну, что ж! В который раз босые ливни
Начнут печатать грустные стихи.
И осень щедро за свои грехи
Из кошелька ветров мне бросит гривны.
Я спрячу свой осенний гонорар
И буду важно им хрустеть до дома…
Но больше нет аплодисментов грома,
И не пищит восторженно комар…
В крови древесной жёлтая истома,
И льнёт к ногам униженно солома.
17. март. 1982г.