Вот так вот и становятся ничьими.
Бросают в рюкзаки печаль и вещи,
ныряют в глубину пустых вагонов.
Ну всё, давай, не мёрзни, не болей.
Забыв свой год рождения и имя,
выходят в холодящий пальцы вечер,
неся в карманах мелочь и смартфоны,
идут по остывающей земле.
Идут, не зная как, куда не зная,
(откуда знать, когда ничто не держит?).
Идут, как корабли спешат под воду.
И каждый по призванию – дурак.
Стучатся в бары, словно в двери рая,
под ними оставляя всю надежду.
Благословенна чёртова свобода,
святится имя, или как-то так.
Уходят покорять какой-то город,
к примеру, Степногорск, а, может, Припять.
Чего терять? Терять уже не страшно,
раз всё, что было важным, потерял.
Несут вдоль по дорогам сон и горечь.
Как будто все ушли, а поезд прибыл,
стоят во тьме перрона, как на страже,
глядят в людей, как смотрят сериал.
Хотят поверить в чудо и не верят,
до четырёх утра на кухне курят,
впускают в дом, как гостя, воздух кислый,
сжимают ручки тяжестью мечей.
Стоят среди степей открыты ветру,
стоят в степи без шапки и без куртки,
стоят ничьи, безмысленны, без смысла.
И мир вокруг огромный и ничей.