холодный воздух сентября, колодец уличного гама.
гудок прощальный корабля, как будто чья-то телеграмма,
летит неведомо зачем в чужие дали шлейфом грусти,
неразрешенностью проблем и безысходностью напутствий.
летит ветрами вдоль дорог, дождями волн над сном причалов,
осенней бурею тревог аэропортов ли, вокзалов.
и горечь мокрых сигарет, лаская память дымной правдой,
начнет последний твой рассвет какой-то внутренней бравадой.
и ты, глотая сладкий дым, вдыхая запахи и звуки,
увидишь в небе странный клин сентябрьской жуткой показухи -
гудок прощальный корабля, летящих уток мирозданья
куда-то к звездам октября...
до изменения сознанья.