Die Rote

Чистый жар. Внутривенный. Июльский.
И вот призрак неспешно скользит вдалеке
в старомодном асфальтовом фраке
за тобой. Чуешь зной? -
Так приходит любовь и вплетает горящие маки
в чернь растрёпанных кос невесомой рукой,
Нарушая биение сердца, вдох-выдох, покой
задремавших в соцветиях ос.
 
Ты стоишь.
Ты ревёшь на износ.
 
И смола, едкой каплей стекая с волос,
жжёт прозрачные пальцы любви.
 
Раз-два-три,
раз-два-три -
вальс играет внутри, как в тот день на затёртом танцполе.
На тебе тот же взгляд,
на тебе та же дрожь -
боли нет нестерпимее боле!
Та же страсть сводит скулы и держит за нерв,
то же небо багровое. Кроме...
 
Чистый жар. Разум истинно гонит,
лишь бы что-нибудь гнать и до дна осушать
внутривенное ржавое море,
убеждая, что память - не грех.
Призрак тает
и чувства предательски вторят,
Маки сыплются  пеплом поверх.


Рецензии