LXVII.
Чего же ради жить ему среди грязи;,
И удостаивать нечестие присутствием отрадным,
Симпатией и выгодой одаривать грехи,
И украшать себя налетом неприглядным?
И фальшью красить ясный цвет,
Являя мертвое подобием прекрасным;
И тени выдавать за яркий свет
И нагло врать обманом безучастным?
И почему он должен жить сейчас когда природа,
В своем банкротстве кровью обнищав,
Во всем что есть являет себя гордо;
За чей же счет она питает свой несчастный прах?
Или хранит его чтоб явить былые дни,
Какими раньше были славными они?
LXVII.
Ah! wherefore with infection should he live,
And with his presence grace impiety,
That sin by him advantage should achieve,
And lace itself with his society?
Why should false painting imitate his cheek,
And steal dead seeming of his living hue?
Why should poor beauty indirectly seek
Roses of shadow, since his rose is true?
Why should he live, now Nature bankrupt is,
Beggared of blood to blush through lively veins?
For she hath no exchequer now but his,
And proud of many, lives upon his gains.
O! him she stores, to show what wealth she had
In days long since, before these last so bad.