Темная комната. Пустая комната. Не совсем: в центре стоит стул. Простой, черный, изъеденный временем, как и содранная кожа обоев на стенах. Время здесь остановилось, жизнь застыла. А была ли вообще? Под потолком изредка мелко мерцает неисправная лампа, словно надрывно кашляет туберкулезник, уже не чтобы напомнить себе и другим, что жив, а лишь чтобы не положили в гроб раньше времени. Иногда ее тусклой искры хватает, чтобы вырвать у тьмы клочок, заглянуть в маленькую замочную скважину, за пределы ничто и нигде.
На стуле сидит человек. Его лицо обгладывает тьма своим беззубым ртом. Человек на вид худ, и неясно, то ли смерть выпила из него остатки жизни, то ли жизнь измотала его до смерти. Под тонкой прозрачной кожей замерли холодные голубые хвосты змей, которым никак не согреться. Нет внутри огня, чтобы их расшевелить. Руки безвольно свисают вдоль ребер, раздирающих тесные оковы давно не кормленной… уже и не плоти, только кожи. Она подернутой болезненной рябью, похожа на старый пергамент, изрезанный страшными письменами. На нем нет одежды, только какое-то старое застиранное тряпье частично прикрывает его наготу. Все тело в подсохшей крови, порезах. Пол усеян запекшимися бурыми каплями.
На миг искра освещает глаза. И тогда становится по-настоящему страшно. Потому что в них ничего нет. Эта комната пустая лишь условно, ведь все же в ней есть стул и человек. Но глаза, они не врут. Вместо того, что его окружает, в них не отражается ничего. Будто бы он и не человек вовсе, а старый заброшенный дом с зияющими провалами стекол, бездушно истерзанных вандалами. Если не побояться и заглянуть в них, то можно увидеть то, после чего уже не будешь прежним. Что скрывается за пустотой? Кладбище тех, кого любил, ветхие кресты невзаимности. Вязкая черная слякоть разложения утонувших надежд. Глубокие канавы и овраги ран гноящихся, незаживающих. Непролазные буреломы тщетных действий, обломки бесконечной спешки, что не создает, а лишь рушит. Это вы ждете увидеть? Главная ошибка. За пустотой скрывается лишь пустота. И ничего больше. Абсолютное ничто. Человек с болью, злобой, страданием – еще жив. Ему есть за что цепляться. Упиваться своими бесконечными мучениями, подливать масла в этот огонь, греть на нем смолу, поливать себя, еще живого, ею, посыпать перьями, тщетно махать смешными обрубкам. Кричать так, чтобы выплевывать куски органов, так чтобы сосуды в голове лопались и в глазах стояла красная пелена, падать и зло трепыхаться. А потом вновь и вновь: подниматься и продолжать ту же игру. Ведь на самом деле это очень даже занимательно, и цель есть, и средства. Человек при деле, живет. Пусть так, но все же. Это его выбор, его игра, его победы. Игра длиною в жизнь.
Но настоящая пустота не терпит жизни с ее трепыханиями, какими бы злобными и болезненными они ни были. Она стирает само понятие жизни, превращая ее в пустые иллюзии.
Вы думаете, он мертв? Но если приблизиться, прильнуть своей теплой щекой к его по-лягушачьи холодной коже, и просидеть так долгое время, не смея одернуться от омерзения и липкого страха, крадущегося вверх по спине к макушке, можно услышать. Услышать редкое, хриплое, но все же дыхание.
Наркотики? Если бы. На него давно не действуют никакие наркотики. Даже героин. Он давно бросил, потому что даже это потеряло смысл.
Думаете, он спит? Мечтал бы он уснуть хоть на мгновение, может быть ему приснился полет из окна, распластанной птицей по кафельной плитке вселенной. Миг свободы, миг страха. Почувствовать боль, хоть на секунду оказаться живым. Нет. Он больше не спит. Не может. После того, что он увидел.
Вы все еще хотите заглянуть за эту пустоту? Не боитесь тоже увидеть жизнь его глазами?
Хотите меня придушить, чтобы я не томил? Ладно, уговорили. Давайте заглянем за завесу этого тела.
Он жил как все. Предавался гедонистическим порокам, проводя жизнь в кутежах. Вечно опьяненный выпивкой, окутанный никотином, одурманенный пороком распутных женщин. Бесконечно затягивающаяся петля плотских удовольствий. В один момент он проснулся, и понял, что пресыщен, что его тошнит от вида всех этих сладких порхающих мотыльков. Ощутил потребность в чем-то глубже. В чем-то важнее себя.
Человек стал искать смысл жизни. Религия, эзотерика, трансерфинг, симорон, Кастанеда. Бесконечные книги, трактаты, бесчисленные практики, обряды. Он испробовал все законные и незаконные способы заглянуть за занавес, попасть в это чертово закулисье, чтобы узнать, откуда растут ниточки, привязанные к шурупам, вогнанным в его кости. Сиропы, таблетки, трава, грибы, целая химическая лаборатория в теле одного несчастного существа. Словно потерянный в гипермаркете ребенок, оставленный матерью в очереди, брошенный на растерзание этому жестоком и неприветливому миру.
После – нигилизм, атеизм. Неудачные поиски себя, смысла, потеря веры. Кажется, пора сдаться, но нет. Растущий скептицизм, цинизм. Мизантропия. Настал черед красивых слов, неумело прикрывающих страшное отчаяние потерянного ребенка. Больше «измов». Спрятался за ними, ощетинился, возненавидел себя и мир. Не может принять и не может отринуть. Слишком слаб, чтобы жить, слишком слаб, чтобы умереть. Глубже, глубже на дно. Наркотики. Уже не для поисков. Просто, чтобы заглушить боль. Заткнуть эти чертовы крики в голове хоть на минутку. Каково это жить, когда каждую секунду слышишь внутри вечно умирающего ребенка? Да тише ты, тише! Почему ты никак не умрешь, черт побери??
Но вот несчастье, наркотики уже не действуют. Бесполезно. Раны слишком глубоки, сколько в них не кидай – как в бездну. Не слышно ни звуков падения, ни отклика дна. Нет никакого дна, когда ты и есть дно. Завязал разлагаться только потому, что и это потеряло смысл. Деградация ни к чему не ведет. Как и развитие, но это он поймет чуть позже.
Снова затишье. Вечная великая депрессия. Вереница врачей, психиатров, доморощенных гуру, просветленных всех мастей. Но уже нет времени на страдания. Затягивает рутина. Засасывает вечно голодное чрево быта. Ненасытная бессмысленность серых дней. Он привыкает, в какой-то момент, даже смиряется. Слишком устал, чтобы думать о чем-то таком. Слишком устал, чтобы вообще думать. Даже быть. Просто бы доползти до кровати и впасть в небытие. Это почти самое прекрасное наслаждение, что он испытывал. Так устать, чтобы на секунду перестать существовать, отдавшись сну. Беличье колесо имело свои прелести. Начал принимать все эти мирские ценности за чистую монету. Повышение, новая должность, кожаное кресло. Жена под статус. Можно позволить себе рестораны. Показать друзьям новые часы. На минутку забыть, что они тебе и не друзья вовсе. Отпуск. Путевки. Новый кредит. Новая машина. Новая любовница. Очередная. Смена удовольствий… Но внутри – червячок. Гложет. Что с тобой, а? Все же нормально? Чем ты не доволен? У тебя же все есть! Тебе грех жаловаться, посмотри на других. А у тебя, у тебя есть все. Что тебе еще надо-то? Что-то это все напоминает. Опять гедонизм. Как я снова попался? Мы же это проходили. Снова в небытие. Нет! Нет! Заткнитесь вы наконец!!!
Надо что-то менять. Срочно. Срочно что-то менять.
Уволился из фирмы. Прощай должность финансового директора. Пять лет к ней шел. Не спал, не видел жену, детей, не развлекался. Жил ради цели. Добился. И что теперь? Просто так бросил. Променял на что…? Поиски? Свобода? Ты в своем уме вообще?? Ты понимаешь, что тебе надо дом содержать? Ты отдаешь себе отчет, что у тебя кредиты невыплаченные?? Кто это все будет оплачивать? Я, что ли?? Скандалы. Развод. Все деньги на адвокатов. Да забирай ты все, мне все равно. Оставь хоть машину, я в ней буду спать. И детей забрала. Бог с ними.
Неожиданный вкус свободы. Страшно. Маленькая искорка, что все изменится. Вот теперь-то я стану счастлив. Многое понял, прожил, пережил, увидел, забыл, снова вспомнил. Теперь у меня получится. Я точно на верном пути.
Поиски за поисками. Вебинары. Найди свое предназначение. Пройди тест. Попробуй для себя новую роль. Успевая между гнусными унизительными подработками. Кто-то же должен оплачивать твои аттракционы? Тебе еще алименты платить. Вспомни, кем ты хотел быть в детстве. Опробуй свои таланты. Сделай сегодня что-то новое, что-то иначе. Хорошо. Я все сделаю. Обещаю.
Здоровый образ жизни. Йога. Тело должно быть легким. Ведическое питание. Еда должна дарить энергию, а не отнимать ее. Велосипед, объездил каждую улочку в городе. Путешествия. Поиски себя. Вечный странник. Последние друзья ушли, от старой жизни ничего не осталось. Все закрутилось по-новому. Кажется, что вот-вот все встанет на свои места.
Путешествия. Новые ощущения. Новые знакомства. Новая любовь. Инструкторша по йоге, свободная художница, поэтесса. Не чета старой жене-простушке. Молодая, упругое тело, рыжие смешинки у глаз. Светится, сияет. Внутри одно лишь счастье и никаких забот. На минутку забыл, что сам уже не молод, не свеж. Ощутил новый прилив. Будто всех ужасов и не было. Будто все было страшным сном.
Красивые девушки, умные, образованные. Новые занятия. Теплый пляж. Серфинг. Очередные курсы. Играет музыку. Старается, пыхтит. Ничего не получается. Успокаивает себя. К психологам уже не ходит, сам себе врач. Очередные проработки травм. Глубокое погружение в родословную. Гештальт. Снова пробует. Теряет терпение, желание. Думает, что это не то, снова ошибся. Господи, что со мной не так???
Снова тесты, книги, терапия. Снова впрыгивает в следующий поезд. Кто ты сегодня? Художник, писатель? Керамист? Философ, черт тебя подери, да определись ты уже! Сколько ты будешь болтаться, как говно в проруби? Нет! Нет! Да заткнитесь вы наконец! Нет… умоляю…
Устал. Уже нет никаких сил. Все опостыло до того, что хочется выблевать все свои внутренности и умереть, захлебнувшись этой кровавой массой. Сколько будет еще боли, сколько?
Тело отказывает. От нервов, страданий. Не чувствует руку. Что же мне теперь делать? Что?? Неужели это все? Сердце опять как бешеное прыгает. Да разорвись ты наконец. Можешь не надеяться.
Почти сдался. И вот, снова надежда. Хоть что-то. Надо выплеснуть свою боль. Пишет. Много пишет. Сгубил целый лес. Истер третью клавиатуру. Пальцы в мозолях, туннельный синдром крючит кисть. Но пишет, не сдается. Особая агония. Сам себе ведьма, сам себе инквизитор. Сгорает, воскресает фениксом уже, не жареной курицей. Вот оно, призвание. Нашел-таки, схватил, поймал, обездвижил. Запихал полумертвое трепыхающееся тельце в клетку. Да не какую-нибудь. Золотую, кованную. Ну чем тебе не нравится? Это твой новый дом, я буду заботиться о тебе, любить. Да сиди же ты смирно, не дам я тебе жизни, окаянное. Я смирился, и ты смирись.
Пишет. Успехи делает. Поклонники. Бывшая жена в социалках добавилась. Лайки на страницах ставит. Должно радовать, да что-то… Инструкторша уже не преподает. Прижилась, отъелась. Смыла рыжую краску с волос. Сменила ослепительное солнце на теплый свет керосиновой лампы. Детей воспитывает. Новых. Творчеством теперь только с ними и занимается. Семья, все-таки. Друзья появились. Тоже творческие, писатели, редакторы, журналисты. Свой круг, вон как бывает. Ужины в ресторанах. Посиделки на веранде новой виллы в Испании. Новый уровень. Творческие сборища. Выступления на сцене. Новая красивая жизнь. Я же все сделал. Вы слышали? Я добился, я показал им. Теперь они замолчат.
Жизнь становится приятной и понятной. Все уровни удовлетворены. Новая жена, семья, друзья, работа, время для себя, деньги, роскошь, снова автомобиль, снова дорогие часы. Дороже прежних. Ведь теперь все по-другому, правда? Прошлая жизнь начала забываться, словно страшный сон. Ведь теперь-то я не сплю, правда?
Но почему тогда он сидит в машине уже два часа, чтобы не заходить в дом? Что случилось? Крадется к постели, чтобы не разбудить жену. Притворяется, что не слышит ее голоса: «Где ты был, дорогой?». Притворяется, что спит.
А сам смотрит в пустоту. В безликую тьму потолка. Чтобы завтра проснуться и снова запивать трудности дорогим итальянским вином, заедать французским сыром с плесенью, заполнить бездонное чрево гедонизма топливом, чтобы заглушить внутри себя маленькое, но с каждым днем растущее беспокойство. Задавить этого червячка в зародыше. Напоить его вином, закормить шведским столом, затрахать красивыми женщинами. Но потом он снова ляжет в кровать. Снова столкнется с лицом пустоты во тьме. И снова услышит страшный голос.
«Ты спишь. Это все иллюзия. Все это иллюзия. Ничего этого нет. Иллюзия отношений, иллюзия достатка. Красивый инстаграм, красочно продающий иллюзию твоей жизни. Иллюзия любви. Иллюзия дружбы. Иллюзия интереса. Иллюзия кучи важных дел. Зачем тебе это все? Ответь мне на вопрос. Для чего тебе это все. Скажи, что на самом деле важно? Все это иллюзия, сон. Проснись. ПРОСНИСЬ. СЕЙЧАС.»
И однажды он просто остановился. Перестал делать все, что делает. Отринул мнимую важность всех дел. Закрыл все мессенджеры. Отключил все телефоны. Оборвал все контакты. Все закрыл и забыл. Уехал черт знает куда. Снял грязную комнату в каком-то притоне. Сжег всю свою одежду. И сел на стул. Чтобы провести день наедине с собой. Чтобы хоть раз в жизни ничего не делать. Чтобы услышать настоящего себя. И тогда случилось самое страшное. Он услышал тысячи голосов в своей голове. Каждый что-то говорил, внушал, навязывал, угрожал. Голос отца, голос матери, разных людей, живых, мертвых, существующих, несуществующих, голоса тысячи демонов.
«Что ты делаешь? Что ты творишь? У тебя книга не дописана. Тебя все ищут. Очнись ты наконец. Что с тобой? Может, пора покончить с собой? Чего ты медлишь? Ты снова решил все потерять, неудачник? Неужели, ты не можешь быть счастлив хоть секунду? Да что с тобой не так? Господи, что с тобой не так? Давай, сделай это. Останови все это. Попробуй. У тебя смелости не хватит. Ты ничто. Всегда таким был. Я никогда тебя не любила. Лучше бы ты не рождался. Дорогой, ну, где же ты? Тебя дома дети ждут. Чего ты медлишь, сраный неудачник? Давай, режь! Режь! Режь! Не спи!»
- ХВАТИТ!
Он схватился руками за голову, и мотал ею во все стороны, пытаясь вытряхнуть этих демонов из ушей, будто они были мелкими проворными насекомыми, отложившими бесчисленное множество яиц, из которых одна за одной вылуплялись белые, жирные личинки мыслей.
- Сколько голосов, господи, я так больше не могу. Хватит, хватит! Умоляю! Сжалься!!
И тут его словно парализовало.
В ту же минуту все стихло. Это была страшная тишина. Настолько беззвучная, что оглушала его. Плотная, ощущалось, что ее можно было разрезать как податливую мозговую ткань. Эта минута тишины чуть не свела его с ума. Он был на грани, казалось, еще мгновение, и он разорвет свое лицо собственными руками, чтобы добраться до того, что там, внутри. Что так зудит внутри него.
Тогда и случилось то самое, что никто не мог предвидеть. То, что решило его дальнейшую судьбу. И привело нас в то место, на которое мы взираем бесплотными обескураженными духами.
Он услышал новый, незнакомый голос. Нет, не голос. Это было что-то иное. Не мысль. Не сознание. Что-то гораздо глубже и старше.
И оно спросило:
«В ТВОЕЙ ГОЛОВЕ ТЫСЯЧИ ГОЛОСОВ. НО КОТОРЫЙ ИЗ НИХ - ТВОЙ?»
— Что? – не успел он и подумать в недоуменном оцепенении.
— ГДЕ ТАМ ТЫ?
— Я? – даже голоса стихли, парализованные нелепостью происходящего.
— ДА, КТО ТЫ, ОТВЕТЬ.
— Я не знаю, я человек, писатель. У меня есть жена, дом, друзья, работа. Все есть. Я нормальный, обычный.
— ЭТО ВСЕ АТРИБУТЫ. ЭТО ВСЕ НЕВАЖНО, ОТВЕТЬ МНЕ, КТО ТЫ-ТО?
— Мое сознание, мой разум, личность. Мой ум.
— ЭТИ ГОЛОСА В ТВОЕЙ ГОЛОВЕ? ЭТИ ДЕЙСТВИЯ, КОТОРЫЕ ТЫ ДЕЛАЕШЬ В УГОДУ ИМ? ЭТОТ ИМИДЖ, ЧТОБЫ ПОКАЗАТЬ ЧТО-ТО ДАВНО НЕ СУЩЕСТВУЮЩИМ ЛЮДЯМ? ЭТО - НЕ ТЫ. КТО ТЫ, Я ТЕБЯ СПРАШИВАЮ. ОТВЕТЬ МНЕ.
— Но как же… Да что же это… Я это… моя жизнь. Я ведь столько создал, пережил. Мои впечатления, мое наследие. Разве это не я??
— ОТВЕТЬ МНЕ, КТО ТЫ НА САМОМ ДЕЛЕ. КАКОЙ ИЗ ЭТИХ ГОЛОСОВ – ТВОЙ? ВСЕ ВОКРУГ ТЕБЯ ИЛЛЮЗИЯ. ТОЛЬКО ТО, ЧТО ТЫ ХОЧЕШЬ ВИДЕТЬ. РЕАЛЬНОСТЬ, КОТОРУЮ ТЫ СОЗДАЛ – ЛИШЬ ОДНА ИЗ ВЕРСИЙ ТОГО, ЧТО ТЫ ХОТЕЛ УВИДЕТЬ. НО КТО ТЫ И ГДЕ ТЫ? КОГДА ТЫ ОТВЕТИШЬ МНЕ КТО ТЫ, ТЫ НАЙДЕШЬ ОТВЕТ НА СВОЙ ВОПРОС, КОТОРЫЙ ТЫ ЗАДАВАЛ ВСЕ ЭТИ ГОДЫ. ТЫ ВЕДЬ НЕ ОБМАНЫВАЕШЬ СЕБЯ, ЧТО ТЫ НАШЕЛ НА НЕГО ОТВЕТ, ВЕРНО? ЭТО ВСЕ ИЛЛЮЗИЯ. СОН. ТЫ ДОЛЖЕН ПРОСНУТЬСЯ. ОТВЕТИТЬ И ПОЛУЧИТЬ ОТВЕТ.
— СЕЙЧАС. ПРОСНИСЬ.
Никто не знает, сколько прошло времени. Никто не знает, когда в комнате погас свет. Будто она выпала из реальности и перестала подчиняться ее законам. Никто не знает, сколько он так просидел в своем молчаливом оцепенении, не смея больше тревожить тишину очередной ложью. Единственный раз в жизни он перестал врать себе и другим. Единственный раз в жизни голоса стихли и его наполнила почти осязаемая тугая пустота. От темноты глаза подернулись блеклой пленкой дохлой курицы, перестав множить иллюзии отражений несуществующего мира.
Я написал эту историю как смог, поняв, что иного шанса мне не представится. Воспользовался единственными инструментами, которые были мне доступны: маленьким острым ножичком, который всегда был со мной, и самым лучшим материалом в мире – собственной кожей. Надеюсь, вы сможете правильно понять и осознать, о чем я хотел вас предупредить в последний раз. Вы, верно, же уже поняли, что я и был тем самым человеком. А теперь свободно парю рядом с вами и просто смотрю на этот иллюзорный мир со стороны.
Вас, наверное, интересует, нашел ли бедолага ответ? Если вы все-таки осмелились заглянуть в эти разверстые пасти тьмы, что столько лет притворялись его зрачками, то вы и сами знаете ответ. И по этой же причине вы не хватаетесь за телефон привычным импульсом, не набираете судорожно номер скорой, полиции, пожарных. Не пытаетесь нащупать пульс и спасти его. И тем более не ассоциируете это тело со мной. По этой же причине, вы парите рядом со мной, и улыбаетесь, глядя на весь этот спектакль со стороны.
— ТАК ЧТО ЖЕ ТЫ ОТВЕТИШЬ?
— МЕНЯ НЕТ, правильно?
— ДА. ТЕПЕРЬ ТЫ ПРАВДА СВОБОДЕН.
© Julia Hygge
***
Подписывайся, чтобы не пропустить следующий пост:
- Вконтакте | https://vk.com/julia_hygge
- Телеграм | https://t.me/JuliaHygge
- ЯндексДзен | https://zen.yandex.ru/id/5d0a00ee0cb5ec00b0915bb3
***
#рассказ, #пустаякомната, #пустота, #жизнь, #поиски, #смыслжизни, #свобода, #осознанность, #психология, #эзотерика, #философия, #судьба, #страшныйрассказ, #ужасы, #horror, #хоррор, #ужастик, #страшнаяистория, #длинныестрашныеистории, #длинныйстрашныйрассказ, #хорроррасказы, #эзотерикарассказы, #JuliaHygge