ты никогда не слышала стихов.
а что, если они написаны тебе?
стихами говорю, когда так мало слов,
и рифма каждая, сродни стрельбе.
вопрос, что с пулями,
а вдруг, они не холостые?
и сколько продержусь, быть может до июля?
твоими, раненый я, взглядами сквозными.
жду жребия, чтобы узнать скорей,
буду ли снова я на расстоянии метра,
или опять жестокий чародей
нас разведёт, как в небесах кометы,
и твой изящный стройный силуэт
в пол оборота через плечи только,
твой взор - сокровище, а слово - раритет.
я же на эспарцет лечу , как пчёлка.
и хочется свернуть, когда развилка,
услышать "нет", а может быть и "да",
но, снова не разгадана бескрылка,
и снова, ускользает красота.