мне тридцать лет, пью пиво из баклахи,
и вечерами пялюсь в сторис порнозвёзд,
так странно, будто в маникюре Росомаха,
и птица на гербе вдруг не орёл, а дрозд.
когда худеешь, кажется, что годы в минус,
и в магазине снова просят паспорт,
и из горла Jim Beam, потом Gambrinus,
и прыгаешь в канал, конечно на спор.
и трахаться легко, свежо и быстро,
всё точно так, увы, не каждый день,
когда мы слышим стартовые выстрелы,
то не задумываемся, что есть мишень.
и я бегу, под шум листвы и ветер,
сквозь бит в наушниках и сквозь речитатив,
пусть лишь для мамы, но я победитель,
она меня обнимет, трижды перекрестив.