Я пишу твой лик на белом полотне,
Было б золото - пустил бы по краям,
Чтоб сиял твой свет на серенькой стене,
Ибо осень, значит всем до фонаря.
Если белое да в грязь, да сапогом,
Среди серого пейзажа ноября,
Знаешь, всё залью я свежим молоком,
От твоих ручонок тонких, втихаря.
А наутро грязь осядет, полотно
Станет прежнего и крепче, и белей,
Напишу твой лик, что есть в миру, вином,
Лишь осталось кисть найти, да постарей.
Коей Шишкин написал свой Светлый Лес,
Иль Рублёв Святую Троицу писал,
Да Саврасов, чьи грачи заняли весь,
Обозримый и невидимый астрал.
Знаешь, я готов писать тебя всю жизнь
И не в кистях дело тут иль полотне,
Ты хоть выйди раз один из-за кулис,
Чтобы знать, решусь на это или нет.
Написал бы я твой лик на полотне,
В том лесу, где Васнецов писал свой холст,
Ты прости, не научился я извне,
Доползти, куда и Врубель не дополз.