Маркиза де Сад, я умер ещё вчера
В Винограднике Господнем,
Где ветер собирал листья.
Плетением имени я написал тишину в ветвях.
И пришёл север букв
Играть на арфе без струн
Сонаты долгой зимы...
Пришёл, чтоб нас надёжней взвесить.
Рой слов метели и их обжигающие жала,
Бессердечные до последнего цветка,
Словно две просьбы взаимных вечностей,
Они как ноты, что каменеют на качелях.
В зимних вазах вода только для «погибших».
Небытие на многолетних травах
Как ещё один напиток, который успокаивает кровь.
Последнее искушение перейти на звук...
Отпираю дверь, за ней значение каждой части бытия.
И танцует язык фонаря, молитвенно вторя -
Письмо и его тень.
Освещённое вероучение поэзии,
И тень его полна преданности Богу.
Стереть цветение с ума...
В холоде больше веры.
Мой последний стих будет плакать в аллее откровения
ПОБУКВЕННО
Пальцами, плывущими от шеи к животу Вашему
Цветами и злаками с голубых лугов.