Есть женщины с налётом греха,
Кричит он не в фигуре,
И даже не в платья длине.
Он меткой высечен на лице,
И гордо носят его они, без тени стыда.
Они вверяют свою жизнь порокам,
И хронику ведут на грязных строках,
Запятнанных на чужих берегах.
И не подвержены их души мукам,
И совести терзаниям,
Отнюдь.
Но ты, мой друг, не обессудь,
Ведь даже в их среде бывает доброта,
Что в людях так редка.
Но с ними о любви забудь,
Для них лишь только толщина важна,
Твоего кошелька.
Я не берусь судить,
Ни их, ни остальных.
Не мне — им с этим жить,
Не видя путей других.