В провинции старой стоит вечерок,
Вдоль улиц усталых коптят фонари,
В плаще из прохлады шепнул ветерок,
Про гулящее право из кабацкой дали.
Там плачутся струны на нежном плече,
Подруги лихих атаманов,
Цыганки,давно изменившей мечте,
Целуя разбойничьи раны.
Сыграй же,цыганка,на своей дикой скрипке,
Пусть стихнет при этом кабак,
И пьяные слезы,сбегая по рюмке,
Разбавят дешевый коньяк!
А дорога разбита от греха и погони,
Все вина разлиты по горячим стаканам,
Судьба твоя бита безкозырной игрою,
Если юность забыта в кабаке слишком рано!
Здесь черные очи сжигают иных,
Кто с водкой отравлен любовью,
А дикая девочка звезд кочевых,
Не ловит к себе на ладони!
Сыграй же,цыганка,на своей дикой скрипке,
И ноты разлей неспеша,
Красиво не склеишь из писем обрывки,
Что пишет под вечер душа!