Поэтов больше чем людей.
Но нет стихов и нет идей.
Стихи туманны и безлики,
Другие в чувствах многолики.
У части , темы нет вообще…
О чём они- лишь автор скажет,
И то ,когда рюмашку вмажет,
Или поспит на верстаке.
Одни стихи сплошь о дожде…
Понятно: осень…,непогода
И бедный лист кружит везде,
И часто падает под ноги…
Сплошь философией сквозит-
Её ищите между строчек.
Душа ,то- плачет, то- хохочет.
Возьмёт, стрелой сердца пронзит…
Кто в вечность просто так слетает,
А кто там круглый год парит…
Уже и снег не раз растает,
А автор осень всё творит.
Она, то –женщина святая,
То -шаловлива и вольна,
А -то излишне ,не болтлива,
Наверно, просто всем верна…
Здесь лист теперь один кружится,
И, словно в бане, льнёт- чудак,
А тут, вдруг массово ложится,
Не разбираясь, просто так.
Осине никогда не спится,
Вернее, только спит зимой.
Проснувшись ,снова всех боится,
Поэтому дрожит листвой…
Здесь- красота .Стоят в заливе,
Расправив туго паруса,
Так романтичны и родные
Не корабли, а чудеса…
Слова, слова- сплошные муки.
Поэты- порожденье скуки.
Удачных строк вам, господа!
А то куда не кинь- звезда…
Но не цепляет сердце что-то,
Трудна у авторов работа-
Слепить подобие стиха….
Талант не каждому даётся,
Коль есть он ,может, разовьётся,
Пролившись сладостью строки,
Или хотя бы улыбнётся
Поэт, желанью вопреки…
2019