Еще не сшиты нитью птиц края
Тоски с разводами дождя, а я
Уже смотрю на этот лес немой:
И этот голос, что внутри, - не мой,
Все шепчет, нет не мне, о прошлом лете,
Что лихо пронеслось в кабриолете
Туда, где станет все - ...зимой.
И некого просить повременить
С простудою стихов. Что их винить?
За тишину в полях, за пустоту,
За жалость к отгоревшему листу,
Что всем сигналит красным семафором
О той, что им навстречу едет в скором,
Сминая за верстой версту.
"Водоворот времен неоспорим..."
Мы каждый раз такое говорим,
Когда строкой овладевает сплин
И наших чувств размякший пластилин
Теряет форму, линии меняя.
И снова в моде мантра "именная",
Где каждый в чем-то - "властелин".
Все так и дОлжно, не наоборот.
И я топчусь у выцветших ворот,
Ядреную замешивая грязь,
Не опуская рук и не борясь
С предчувствиями клИнописи в сИни.
И что-то там внутри сродни осине,
Трепещет веткой сентября.