Живя почти своим умом,
К чужому возвращаюсь редко.
Что будто древней книги том
Оставлен позабытым предком.
Он тропку знаний проложил
Сквозь леса темную дремучесть
И дров не мало нарубил,
В ночи хрустальной смыслом мучась.
Желая мир переменить,
Палил устои, как солому.
Терял связующую нить
От одного пути, к другому.
О чем-то грезил в тишине,
По небу призраком блуждая,
А может быть пропал в войне,
Борясь за идеалы стаи.
Его костям не суждено
Найти покой в сырой могиле.
Да и ему ведь все равно,
Его мы помним, иль забыли.