Бес тебя поволок в эту горе-погоду
по горам, где оконца вдали и кричат петухи.
Чем запомнится?... Родина. Мукой с исподу,
впрочем, сладостной– роздыхом от сохи.
Косогоры. Овраги. Деревья кривые пучками.
Сёла бедные вроссыпь пригреты пока.
Перегруженный мул. Скрип оси да о камень.
Нивы– небу в лицо. Мгла вертит, глубока,
в изначальный хаос, где вершины промокнут.
Ты в пальтишке надутом ветрами один.
Гром рокочет, как бочка железная впокот–
и глухое, нестройное эхо гудит.
В серпантите дорог– непрямых, настоящих,–
в коловерти языцей и вер на крови
ищешь хрупкой опоры. Её ты обрящешь,
да не там где искал, а– дивись как живи:
в перезвоне отар, уминающих грубую глину;
в острорёбрых камнях и в дымков неводах...
Дождь слепой легкомысленно грянул– не сгинул:
прибывает глубинная там, под землёю, вода.
Иван Николов
перевод с болгарского Терджимана Кырымлы