Непредсказуем каждый поворот.
Стремителен и бьёт по нервам, в струны
скрутив их, рвёт, на страшный эшафот
ведёт, перевернёт, к ответу призовёт
и разобьёт…
А, может быть, велением Фортуны,
как плавное течение реки,
в благую тишину морской лагуны
вольёт…
Грядущее молчание хранит.
А вдруг Фортуна спит?
И, сбросив обороты,
Мы всё же тормозим до поворота.
© Игорь Шляпка, 2019