Меня убьют, не плачьте на могиле,
Цветы и свечи труп не веселят!
Душа моя растоптана в сортире,
Изломанные крылья не летят!
Ну, что поэт? Ромашка полевая!
При жизни каждый пнуть готов его.
Нас топчет серость грязными ногами,
Одевши маску на своё лицо.
Сказали мне: сожгут родную дачу,
Останки тела выбросят в пруду.
Грохочет гром, пророча мне ненастье.
А ворон чёрный каркает беду.
А ты пиши поэт:как солнце светит,
И Сад Чудес волнует наяву,
Как птица Счастья кружит по планете.
И в равенстве народы все живут.
Но каждого поэта ждёт Голгофа,
Венок терновый и в шипах кровать.
Ведь кровь Христа он разольёт по строфам,
И снизойдёт на Землю Благодать.
Меня убьют, такая моя доля!
Телец с ухмылкой смотрит свысока.
Я для кого -то: лишь ромашка в поле,
Пыль под ногами! Такова судьба!