Болтаюсь в сквере, жду тебя. Замёрз.
Стрельнул у деда красного LM-а.
«Бросай курить!» - сердито морщишь нос,
а я соображаю, в чем проблема?!
Погода дрянь. На кофе нет бабла.
А ты желаешь фреш из спелых вишен.
«Бросай курить! Жить вредно! Бла-бла-бла...»
Я слушаю и будто бы не слышу.
На проводе поломанный разъём
Наушник перетянут изолентой
«Бросай курить!, - мне ноешь, - ну, пойдём!»
и я давлю бычок интеллигентно.
Но, как назло столь многолюден сквер
и урны ни одной нет вдоль дорожек.
«Бросай курить! - Мне подаёшь пример,
и ускоряешь шаг точёных ножек.
А я плетусь, как увалень, во след
в потеющей ладони сжав окурок,
и думаю: «как дорого ты мне
даёшься...
молодёжная
культура!»