1Достать до неба руками,
Не сможешь, как не тянись,
На лужах осень кругами,
Рисует скучную жизнь,
Твою.
Не надо осень, не надо,
Угомони эту спесь,
Осколками листопада,
Готовить мутную смесь,
Свою.
ПРИПЕВ
В последний бой,
Вступаю я с самим собой,
И в этой битве осень будет секундантом,
Один кульбит,
Последний вздох и я убит,
Оставшись в памяти не признанным талантом.
2Над нами небо застыло,
Тяжёлым, чёрным свинцом,
И смотрит с верху уныло,
Серьёзным, хмурым лицом,
Своим.
Себя ты сдержишь навряд ли,
Услышав явную чушь,
А с неба падают капли,
Срывая чёрную тушь,
Живым.