В старом парке догорает осень
На костре осенних ярких листьев,
Тех, что клён устало нынче сбросил,
Словно ворох прежних глупых мыслей.
Мыслей о прошедшем жарком лете,
Днях, наполненных лучами солнца,
И твоём, несказанном ответе,
И о том, как часто сердце бьётся.
Это лето завершило детство.
Дальше будет все совсем иначе.
Говорят, что станут дни короче.
И недели скачут словно мячик.
Осень нарисована как кистью,
Живописец красками играет
Аутодафе на рыжих листьях,
Как колдунья лето догорает.