Снова ночь. Я снова одна.
И на улице вроде не пахнет летом.
Тянется мысль, будто смола,
Заполняя комнату светом.
Снова беру я карандаш,
Всё как всегда, как обычно.
И начинаю словесный дренаж
Мыслей своих неприличных.
Слово за слово и кажется мне,
Будто бы я из секрета.
Вроде бы я не из мира вещей,
А из старой, молчаливой кассеты.
Будто вошла в этот мир я не в то,
Не в свое отведенное время.
И поэтому век для меня не простой
Для понимания всеми.
Снова беру я карандаш,
Снова пишу о душевном,
И свой умышленный саботаж,
Выполняю в стихе повседневном.
Я существую уже здесь не век,
И не два, и не три, не четыре,
Кажется мне будто я человек,
Который возник в дебошире.
Но открываю глаза и опять,
Я-это я, без причуды,
Не повернуть больше мне время вспять,
Только вернуться к занудам.