(Вяч.)
Что ты воешь псом позабытым
О мирах, где ты стал убитым,
Где непризнанный композитор
Недописанный бросил марш?
И скрипел прерванным ритмом,
Под осиной качаясь, - "Ваш!"
Что же ты вспоминаешь колючее,
Всё измотанное да измученное,
Собиравшееся чёрной тучею,
Да ушедшее в небеса?
Выла жизнь, давясь тем созвучием,
О котором не знал и сам.
Что, не хватит тебе истории,
Где на сотни лет всех проспорили,
И ты жив при одном условии -
Не почуять таланта жар?
Сможешь, плюнув на моратории,
Своё сердце в кулак зажав,
Осветить путь, чтоб бег ускорили
Кони сильных твоих держав?