Смотрю я на себя со стороны,
Какое ж я ничтожество, однако.
Как часто я виню всех, без вины,
К тому ж бываю злая, как собака.
Да и таланты, что послал мне Бог,
Без сожаленья в землю я зарыла.
Жизнь прожита, и вот её итог:
Сама себе я крылья обрубила.
Нет в сердце ни тепла, ни доброты,
Из несуразной книги своей жизни
Я многие бы вырвала листы,
Так их повествованья ненавистны.
И чем кичусь ? Ведь ничего же нет,
В моей душе озлобленной такого,
Что бы дарило моим близким свет,
Да и душа закрыта на засовы.
А как себе прощаю я грехи,
Легко приуменьшая их значенье,
Пишу о собственных грехах стихи,
Чтобы потешить этим самомненье.
Боюсь в глаза я правде посмотреть.
Удачами зову свои потери.
И что я буду делать, когда смерть,
Костяшкой постучится в мои двери.
Что я отвечу на вопрос простой:
Ты для чего всю жизнь свою грешила,
И вот стоишь ты, как сосуд пустой,
И голову седую опустила.
Как я приду на свой последний суд,
И что смогу ответить в оправданье,
Быть может только слёзы потекут,
Когда пойму всю тяжесть наказанья.