Ну почему мне не дано
Писать и жёстко и сурово,
Я тку шелка, не полотно,
В которых доброе основа.
А надо б резать правду-мать
Про все потёмки наши, «поды»,
И этим души донимать,
И скорби множа и невзгоды.
Но нет, пишу я не о зле,
И не о дьявольском начале,
А о любви, что на земле, -
Она лекарство от печали...