40 миллионов пленных,
Годы - кони мчатся вскачь,
Мы рабы первостепенных
И таких простых задач,
40 миллионов сильных,
На Олимп иль под откос,
Троп извилистых и пыльных
Риторический вопрос,
Гордость душит боль поклонов,
Грусть пронзает естество,
Целых сорок миллионов,
А счастливых - меньшинство.