На огородах жгут ботву.
Как сладковато пахнет гарью.
От ветра, рвущего листву,
На каждой лужице гербарий.
Закладкой в книгу я вложил
разлапый лист златого клёна.
Его я в детстве посадил
на нашей улице с поклоном.
И вот теперь он перерос
и крыши изб и окна храма.
Прощай мой клён. До вешних гроз.
Вновь заколочены все рамы.
И вот, как много лет назад,
спускаюсь с отчего порога.
Тяжёл мой шаг. Остаться б рад,
но жизнь опять зовёт в дорогу.
Большие ждали нас пути.
И ты без нас не опустела,
моя деревня. Но прости,
что мало для тебя я сделал.
Ну, этот клён. Скворечник. Вяз.
Ну, к празднику подарок сватье.
Как безнадёжно я увяз
на пыльном городском асфальте.
А тучи волоком, ползком
над рыжим дедовским покосом.
Над пахнущим грибьём борком
И над запущенным погостом.
Над плёсом, где ловил плотву.
Лишь край небес не тронут хмарью…
На огородах жгут ботву.
Как сладковато пахнет гарью.