Неужели всё, исписался,
Нету тем, нету даже идей,
Он в мозгу своём ковырялся,
В гущу лез нейронных сетей.
В их цепях одиноко скитался,
Пустота вселенной кругом,
Хоть на рифмы и натыкался,
Не собрал их в стихе одном.
Неужели он исписался,
Не марать чернилами лист,
Хоть от бога талант достался,
Вдохновение порой спит.