Из будних дней заношенное платье
Протёрлось до ужасных, круглых дыр.
Их штопаю, как вышиваю гладью,
Но ткань ползёт, похожа вновь на сыр.
Без огонька и ярких, сочных красок,
Жизнь, словно суп без специй и приправ.
Чтоб плыть вперёд, не обойтись без встрясок,
Они в судьбе начало новых глав.