Сижу, отдыхая в квартире,
Откинув сужденья о Мире.
Какое мне дело, что там
Творится сплошной тарарам,
Что там террористы лютуют,
В каких-то краях голодуют,
В Америке Трамп болоболит,
Кого-то к чему-то неволит.
Задумался только немножко,
А тут замяукала кошка.
Чего она хочет не знаю.
Гулять? Я ей дверь открываю.
За дверью Страна, мне родная,
Огромная, нету ей края.
Живёт в ней прекрасный народ,
Работает, любит, но пьёт,
А мне остаётся одно -
Писать стих, о чём всё равно,
И мне до того нету дела,
Пристрастьям людским нет предела.
На то есть у нас президент,
Порядок блюдёт пускай мент.
Смотрю на часы. Уж четыре.
Мне душно, открою дверь шире
И тут наудачу иль нет
Явился мой друг. Он поэт.
Мне новый стишок свой читает,
А в нём, ах, откуда он знает
Всё то же, о чём я писал.
Ну, брат, говорю, ты нахал.
Воруешь все мысли мои.
Ну, что ты молчишь, говори,
Но тут поглядел я в трюмо,
Оно, как в глазу мне бельмо,
И в нём чья-то рожа видна,
Какого ей надо рожна?
Мой отдых насмарку пошёл,
В той роже себя я нашёл.
Сказать удивился, ан нет,
Знакомый в нём был мне портрет.
И нет больше дел мне до Мира,
Мой мир лишь всего-то квартира,
Мне в ней и уютно, тепло,
О, боже, меня понесло!
Кто опус мой сей прочитает,
Быть может, себя в нём узнает,
А я заявляю одно -
В нём многое просто зеро.