Осень знает секрет, но молчит и несет околесицу.
Из груди что-то рвется , похожее на фейерверк...
Ноги ищут дорогу, ступают, а чувствуют лестницу,
Только всё не понятно, идущую вниз или вверх.
Осень пишет о прошлом оранжево-желтыми кистями,
И внутри отзывается там, где немного болит.
Небо пахнет дождем и укутано серо-батистовым,
И нависло над миром как каменный монолит.
Осень - это диагноз, который почти что не лечится,
Тишина листопада и ветра прозрачный виток.
Осень это не финиш, а только лишь новая лестница,
И зажатый в озябшей ладони кленовый листок.