Привыкнув с женщиной всегда сражаться,
ты по привычке машешь напролом,
мне душу мнёшь, и превращаешь в лом,
и заставляешь биться и метаться.
Я – не боец, не мускулистый мачо.
Я не держу удар, куда уж мне.
Лишь ухожу подумать в тишине
и, может, потихонечку поплачу.
И, словно лебеду и лопухи,
ненужное дитя в своём подоле,
я, не жалея о суровой доле,
опять несу тебе свои стихи.