Уверен, миллионы мыслей, слов,
Блестящих, появились не в трактире,
Не плод хмелем отравленных мозгов,
Результат вдумчивого бдения в сортире!
* * * *
Кто бы ты ни был, на погост, к венцу
Правишь свой путь. Желая нравиться,
Создай лоск внешний своему лицу,
Не обделяй вниманием и задницу.