Плевать я хотел, на склоки и распри,
На разные доводы старых невест!
Покуда Поэт разливается в красках
Словесной свирелью под синью небес.
Пусть мне по натуре, гордому парню,
Порою так тяжко нести жизни крест.
Я словно заросший, колючий кустарник,
Растущий в округе неведомых мест.
Но если стихи волнуют, как ветер,
И вносят в дыханье ментола глоток,
То к чёрту брюзжание разовых сплетен:
Я предан свеченью в подлунности строк.