Люблю я белоствольную берёзку -
в нежнейшем перламутре тонкий стан
украшен чечевичкою – бороздкой,
наряжен в изумрудный сарафан.
У нас в деревне, помню это с детства,
такая же красавица росла,
а в домике, что с нами по соседству,
хозяйка молчаливая жила.
Она свою берёзоньку – подружку
в обиду не давала никогда,
в тенистой кроне маленьким пичужкам
приют был обеспечен и еда.
Та женщина гоняла всех мальчишек,
готовых по ветвям до верху взмыть,
весной бывала к тем сурова слишком,
кто сок хотел берёзовый добыть.
О, юности девические грёзы!
Когда-то, ведь, мечтая и любя,
я с парнем целовалась под берёзой,
укрывшей нас от летнего дождя.
И в каждый свой приезд к родному дому,
куда всегда с большой охотой рвусь,
я, мимо проходя, своей знакомой
в любое время года улыбнусь.
В ту осень рано печки затопили.
Соседка умерла до Покрова.
Берёзку подмосковную срубили,
хозяева сказали, на дрова.
Застыли на ветвях немые слёзы
и за ночь превратились в горький лёд.
Люблю я белоствольные берёзы
за то, что в них душа Руси живёт.