Низкая темная башня,
Стены, глазницы бойниц,
Пусто на улице, страшно,
Месяц висит полулиц…
Холод уже щиплет спину,
Слепы и глухи дома –
Это прошли сарацины,
Или бушует чума?
Черные ставни, а ниже
Строчка, кажись, на фарси,
Вбок я свернул, и вдруг вижу
Черную хонду-такси.
В мыслях какая-то каша,
Лезет на ум все подряд –
Время как будто бы наше,
Люди приличные спят –
День-то назавтра рабочий,
Рано вставать им с утра.
Нечего шляться по ночи,
Вроде нам тоже пора
В угол прохладный и скромный,
Сон безмятежный священ.
Может быть завтра поймём мы,
Где, и когда, и зачем?