И та зрачковая страна,
что бесконечна в чёрной бездне,
найдёт бутылочку вина
и Терек в горлышке воскреснет.
Ты шла с кувшином у ручья
и стан скользил упругой тенью
а в сердце билось, чья ты, чья,
ужели ты идёшь к сближенью.
Царица гордая весна
твои ковры в цветущих взгорьях,
Мтацминда* святости полна,
как воркованье белых горлиц.
В ресничках спряталась росинка,
она с утра, как даль свежа,
фиалка робко тянет спинку,
уста в азалий купажа.
Они вдруг тихо задрожали
взывая к Богу и к орлу,
а взгляды их, как будто сжали,
и кровь метнулася к челу.
То угольки в зрачках купаясь,
пересеклись, молись огню,
прекрасно чёрное багдади**…,
отцы здесь делают родню.
*Мтацминда -гора
** темную косынку