В бору на соснах
буйный ветер,
как будто лоскут
ссору метит.
Молчат сосёнки,
чуть знакомы
его силёнки
и весомы.
От разных мыслей
холод в пору,
а воздух чистый
к разговору.
Уводит дрёма
сном на привязь
Порок фантома -
щекотливость.
Кричит пернатый,
мая утро,
в итог умятый
за премудрость...