Нас презирает эта власть,
Возможно даже ненавидит.
Не может даже нас понять,
Зато так просто вас обидеть.
Ведь это ваша здесь земля,
Пролита потом вашей кровью.
Они пришлые из далека.
Пропитанные только одной солью.
У них и жизнь совсем другая,
Как вас любить, они никто.
У них не родины не края.
И не было их никогда..
Судьба у них совсем другая,
Они изгои жизни сей,
Так Отец Бог создал на свете,
А здесь лишь в виде пузырей.
Не на своём они здесь месте,
В них нет души одни ошмётки,
Скитальцы падшие в веках.
И им нужны одни лишь деньги,
Чтобы всё это приобрести.
А нам всем думать уж пора,
Кому мы власть свою вручаем.
А то вот вьётся мошкара,
А мы того не замечаем.