Однажды во мне не проснётся поэт,
И почерк вам мой позабудется.
Исчезнет из памяти мой силуэт,
И голос навечно простудится.
Не буду я больше писать о любви,
И свет в моих окнах отключится.
Заблудятся строчки и как не ори,
Поэма уже не получится.
Однажды во мне не проснётся поэт:
Ни писем не будет, ни книг, ни стихов.
Не будет дописан последний куплет,
И вырастет куча забытых листов.
И если вы верите в весь этот бред,
В поток этих лживых, бессмысленных слов.
Ну что, дорогие, вот вам и ответ -
Вы рано списали меня со счетов!