В раскрывшемся бутоне с каждым днём
И красоты, и прелести всё меньше,
И больше вянущих пожухлых лепестков....
Как лист, палённый осени огнём,
С годами красота нисходит с женщин,
Являя сущность, что скрывал покров,
Непривлекательной в убожестве своём
Души копеечной, где зависть, злость да вещность,
А в ком-то доброта как дар богов.