Сколько написано об этом
И сколько было их, писцов,
Что всё в итоге прах, забвенье -
Весь этот мир на грани снов!
Но мы упрямы до усердства,
За все цепляемся мосты
И держим темп до боли в сердце,
Чтобы успеть во все концы.
Куда бежишь ты, смертный, пленный!
С таким количеством цепей!
И влезть пытаешься на стены
Своих посредственных идей!
Судьбу не взять тебе на приступ,
Она любой осилит хват!
Что ищем мы в нарядах жизни?
Пустое всё - не стоит трат.
В благом я мало разбираюсь,
Но если смысл в чем-то есть,
То он не в том, за что цепляюсь -
Всегда он рядом и не здесь!
Уводит взоры наши праздность,
А к ней тщеславье, зависть, лесть.
Хотел бы я собою править,
Но видно где-то, но не здесь.