Мне девятнадцать. Первое апреля.
Я сонным утром спешу на фотосет.
Едва знакомы – от силы две недели:
Мелькает в кадре широкий силуэт.
Я прячу взгляд за камерой, стесняюсь
Не то сказать, нелепо пошутить,
И замечаю, что по уши влюбляюсь...
Что не получится с ним у нас дружить.
И вместе быть мы не смогли бы точно.
Он перспективен, молод и весьма красив.
Он остроумен и искренен бессрочно,
И обаяние сочится через объектив.
А я что? Старые ботинки,
Дурацкий свитер, потёртая джинса –
Приехала воистину с глубинки,
Глупа, наивна и совсем пуста.
Мы вместе редко время проводили,
Но в моей памяти сохранилось всё.
Как слушали Би-2, молчали и курили...
И остальное – что знаем только мы вдвоём.
Мне двадцать. Мы встретились однажды.
Но повод встречи страшней не сочинить.
Лишились в миг того, кто был нам важен
И эту боль утраты нам в жизни не забыть!
И вот он август. Новое дыханье.
Я маслом на холсте пишу тебе грейпфрут,
Ты в direct шлёшь пустые обещанья,
И сразу мысли в голове плывут...
До Дня рождения успеешь оглянуться,
Но холст уже завернут в крафт.
Гуманнее в тот день мне было б не проснуться,
Когда узнала... что ты почти женат.
Мне двадцать и один. И я, наверно,
Всё реже вспоминаю ту весну,
Что стала важной для меня чрезмерно.
Что вспоминаю реже, наверно, обману.