Я не Байрон,не Хаям,
Но живу стихами.
Очень острый по краям,
Обрамлён грехами.
Не из золота отлит,
Из обычной меди.
Но душа моя горит,
Ярче солнца светит.
Можно было бы сказать,
Я – поэт от бога.
Но к чему скажите врать,
Хвастаться убого?
Я не Бродский, может быть,
И не Евтушенко.
Но, не вам меня судить,
И не ставить к стенке.
Может быть когда – ни будь,
Стану знаменитым.
Орден нацеплю на грудь,
Буду как элита!
Не Хаям, но я пишу,
Часто и красиво.
Я страдаю и грешу,
Улыбаясь криво.
Слов бывает не понять,
И не разобраться.
Очень хочется писать,
Жить и издаваться!
Насмехаясь над собой,
Рифмы гравируя.
Я не Байрон, я другой,
И не претендую!