О, этот сок брусничных ягод,
Разлитый кем-то в небесах,
И алый цвет плывущих пагод
В хрустальных тихих озерцах!
Все так игрушечно красиво,
Как на раскрашенном панно.
Почти фарфоровое диво,
Что смотрит в синее окно.
Чуть колыхнется ветка вишни
И от испуга вновь замрет.
Шелками огненными вышит
Закат и розами восход.
А где-то бродят сны босые
По ранней синей стороне
И шепчут сердцу о России
В чужой звенящей тишине.