Не верил я, что постарею,
и пёр нахально против правил.
Свинец из старой батареи
в огне костров полынных плавил
и в ложках ловко лил овалы,
на блёсны к закидушкам ладил.
Приятно быть провинциалом —
всегда есть доступ к водной глади.
Удил я рыбу по карьерам,
где лист осенний падал в воду,
и наслаждался биосферой —
я с детских лет любил свободу,
купался там, где запрещали,
зелёнкой вечно был запятнан,
энцефалитными клещами
покусан был неоднократно,
не раз, не два бежал из дома,
но брёл назад — оголодалым,
бабахал на углях патроны
и пил винище по подвалам.
И дрался я осатанело,
хоть был изрядно близоруким...
... И в то, что я всё это делал,
теперь совсем не верят внуки.
У них в сетях свои кумиры,
они залипли по "айпадам".
Я — существо иного мира,
и он уйдёт со мной.
Так надо...