Не зря пыхтел поэт неделю,
Шедевр опять испёк, как блин!
Не зря хвалу певуньи пели,
Достойный Родины он сын!
И в честь его алела зорька,
Отменных, чудных строк ждала,
Листы уже лежали горкой,
Душа творенья напекла!
И мир, наставив к нему ухо,
Ловил каскад лихих словес,
Рыдала как-то молодуха,
Сося стишок, как леденец.
Когда цвело, весною пахло,
Букашки вылезли из нор,
Поэт с зарёй вставал на вахту,
Был златоглав и златопёр.
Лились слова его потоком,
Как будто с гор ручьи бегут,
Он пел и взором синеоким,
Глядел, где стих ещё пекут,
Такие же как он - поэты,
С горящей верой в словеса,
Расставив на земле пикеты,
Задравши очи в небеса,
Ждут слов… молчит седое небо,
Лишь иногда пугнёт дождём,
Мечта поэта так нелепа
И мысли ходят ходуном…
Но всё вокруг цветёт и пахнет,
Он наклонился над цветком,
Пусть вдохновенье не иссякнет
И стих сияет пусть блином!