"Муза, муза моя, о лукавая Талия!
Всякий вечер, услышав тебя,
При свечах в Пале-Рояле я..."
М.Булгаков "Кабала Святош".
Хранящий ауру моления пера
Страсть правки обожжёт твои кулисы,
Тушильщику свечей отдай ветра,
Аплодисменты стихли в водах Стикса
И расслоились грима зеркала.
О, память от свечного острия,
Агоний почерка, где трещиной строка,
О, муза, о, лукавая моя,
О, память от свечного острия.
Скучай по мне всем существом своим,
И приходи, когда губам вновь станет больно
От непроизношения любви,
От некасаний в именах глагольных.
Мой смертный рот произнесёт тебя,
Огню отдаст в неразличимых пальцах
Язычество моих протуберанцев,
В коленях сумерек, в коленях у тебя.
По первым строкам назови себя.
Кому, как не тебе, по ремеслу
Одолжена свободная моя
Строка, что прижимается к листу.
Не принимай за смелость эту Меру -
Друг друга шепотом произнести...
С охрипших берегов с ума сойти,
Отдав остаток ночи разговору.
Порань гортань об обнаженный звук...
И, если мы хоть что-то озаглавим,
То это будут наши голоса,
Распятые в риторике касаний,
Бескожные на все их небеса.